Esta vez no se si gane o perdi, o sufri, y tambien fui feliz...

Tengo que aprender a no tenerte mas aca. Es facil en las mañanas. Es dificil en las noches. En fin. Ella ayuda mucho. No pide nada a cambio, solo que la veas seguido, cada vez mas de hecho. Pero que mas da. "No pienso seguir la ruta de los sacrificios -como dice el salmon (guia y consejero personal cuando se acaba)- prefiero el vicio, la musica y el amor". Ese es el punto, hasta la musica esta bien. El vicio siempre esta. Pero el amor. ¿se puede vivir sin el? De mas que si. Sin el amor por el resto. Pero, ¿sin el amor por uno? Tambien, aunque sea peligroso.

Los fines de semana vivo asi, muero mas que vivo en realidad. Pero este año tengo tiempo. Despues me chanto. Son recien las 3. A las 5 se pasa el efecto de la primera. Esta bastante bien. Aunque sin cigarros es insostenible.

"Pero fueron las canciones mi recompensa". Para mi, escucharlas mas que hacerlas. Pero refiero oir. Leer y oir. Beber. Solo si ambas cosas erizan los pelos de mi espalda. En realidad si se eriza es bueno, o por lo menos es verdad. Eso ya es bastante hoy en dia. En fin.

Sensación

Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano, herido por el trigo, a pisar la pradera; soñador, sentiré su frescor en mis plantas y dejaré que el viento me bañe la cabeza.Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos:pero el amor sin límites me crecerá en el alma. Me iré lejos, dichoso, como con una chica, por los campos , tan lejos como el gitano vaga.

Marzo de 1870, Rimbaud.

lindos ojos...

Cuando vi aparecer sus ojos por primera vez nada extraño sucedio. Eran igual que todo lo que ella proponia o sencillamente hacia; decidido, pero con una suerte de morbo o violencia al mismo tiempo. Cuando comence a ver esa foto mas seguido me di cuenta que me fascinaba mirarla. Era estar minutos, incluso horas mirando ese cuadrado de colores, pero la sensacion de placer que generaban esos ojos aun no puedo describirla con palabras. Quiza podria dibujarla con mi lengua. Como los siento mirar en mi cabeza. Eso seria mas facil. Quizás el tacto ayudaría, a veces dice mas que unas palabras. El tocar a alguien, el calor, el momento previo. Eso es importante. Ya que una vez que el contacto se consuma todo acaba. Como una espada que sale de su vaina, como una espada muerta. Con el tacto, la sensibilidad de ciertos puntos es igual. La tension previa es clave. Creo que con la lengua bastaría, quizás no. Quizás en directo esos ojos me absorban hasta tal punto, que tendría que ayudarme con los labios. De seguro eso bastará. Aunque desearia que no fuese asi, que la foto siguiera en mi mente, y solo con devolverte la mirada bastara. Mejor que todo siga como hasta ahora, aunque esos ojos se dibujen en mi mente cuando me acuerdo de ti.

...del "Salmon" al "Rey".

El siguiente texto lo encontre vagando en la web,

aunque lo que me conmovio es quien lo escribe.

Al escuchar al salmon hablando del rey me veo como 30 años atras bailando rock and roll y fumando marihuana con Bob y el Gory en una suerte de cambio de plano.

Malo no habria sido.

En fin, larga muerte y corta vida a los poetas malditos que aun quedan en esta sintonia.

No sólo está vivo en el corazón del rock,mucha gente lo ve... en Buenos Aires, en Memphis, en Graceland. Elvis nunca fue gordo y decadente,vuelvan a verlo en Hawaii,vuelvan a ver el Comeback del 68. Malditos aquellos que miran la balanza de Elvisy el certificado médico, ¿a quién le importa?Viva el rey,el que encendió la mecha que encendió el fuego.El rock 'n' roll es rock,y es poesía, y es caderas...y es blanco y es negro,porque hay un Elvisque un día 16 se escondió en el cuarto forrado de leopardo dorado viendo su propio rock 'n' roll.

Andrés Calamaro.

Charles Bukowski (EEUU, 1920-1994)

Poeta y narrador estadounidense, creador de una literatura provocadora y sórdida, cargada de gran emoción y sentimientos. Nació en la ciudad alemana de Aldernach, pero a los dos años se trasladó con su familia a Los Ángeles, donde vivió toda su vida. Durante muchos años, y tras un breve paso por la universidad, se ganó la vida con trabajos manuales temporales, espaciados por los periodos de vacaciones que se tomaba cuando tenía suerte en las apuestas del hipódromo, afición que reflejó continuamente en su obra. Empezó a escribir cuentos muy joven pero, tras un primer relato publicado por una revista en 1944, abandonó la literatura por un espacio de diez años, en los que sentó los cimientos de su leyenda alcohólica. Sus primeras obras se publicaron en la década de 1960 en editoriales y revistas underground; a esta época pertenecen colecciones de poemas como Crucifijo en una mano muerta (1965) o la que para muchos es su mejor obra en verso, Los días pasan como caballos salvajes sobre las colinas (1969). La poesía de Bukowski, al que le gustaba vanagloriarse de haber escrito su primer poema con 35 años, está marcada por un realismo descarnado y lírico a un tiempo, explícito, tierno en ocasiones y brutal en otras, abundante en datos autobiográficos, personalísimo y pleno de humor ácido y desencantado. Nunca abandonó su producción en verso que, con los años, se fue haciendo más directa, más sobria, como en El amor es un perro del infierno (1974) o La última noche de la tierra (1992). Bukowski escribió más de treinta poemarios, que le han acreditado como gran poeta; sin embargo, pocos de sus poemas se han traducido al español.

Su primera novela, Cartero (1970), le permitió abandonar la oficina de correos en la que trabajaba. A ésta seguirían otras cinco, todas protagonizadas por Henry Hank Chinaski, alter ego del propio Bukowski, entre las que cabe destacar La senda del perdedor (1982). Los cuentos de Bukowski están reunidos en varios volúmenes. El más conocido, Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones (1972), recoge relatos aparecidos en varias revistas underground. Su obra inspiró una película, Ordinaria locura, a Marco Ferreri, a la que seguría Barfly (1989), de Barbet Schroeder y con guión del propio Bukowski. La prosa de Bukowski es, si cabe, más autobiográfica, en un 90% según el propio autor, que su poesía, y es la que le ha dado fama entre los lectores de habla hispana; todas sus obras en prosa están publicadas en español. El alcohol, el sexo, la soledad y los aspectos más absurdos y sórdidos de nuestra civilización ocupan un lugar de honor en la obra de Bukowski, que siempre evitó los ambientes literarios; prefería los bares y las habitaciones lúgubres

Henry Miller (EEUU, 1891-1980)

Escritor estadounidense, cuyas obras vitalistas, anarcoides y eróticas desencadenaron grandes polémicas y censuras, pero que a la vez sirvieron para que, a partir de él, el sexo se tratará en la literatura con más normalidad. Nació en Nueva York el 26 de diciembre de 1891, ejerció distintos trabajos y asistió al City College de su ciudad natal durante un breve periodo de tiempo, antes de marcharse a París en 1930 huyendo de la Gran Depresión. En aquella ciudad, en la que residió durante diez años, llevó una vida bohemia, que describió en tres novelas eróticas de carácter autobiográfico, Trópico de Cáncer (1934), Primavera negra (1936) y Trópico de Capricornio (1939). Pasó un año en Grecia invitado por Lawrence Durrell y a su regreso en 1940 a los Estados Unidos y se instaló en Big Sur, California, desde donde rememoró su estancia helena en El coloso de Marussi (1941) original guía de Grecia, presentada como el lugar donde es posible recuperar lo que de divino tiene el ser humano. También publicó La pesadilla del aire acondicionado (1945-1947); una trilogía, La crucifixión rosada, formada por Sexus (1949), Plexus (1953) y Nexus (1960); Big Sur y las naranjas del Bosco (1957); y el estudio literario El mundo de D.H. Lawrence (1980). Por su vida y obras se convirtió en uno de los máximos defensores de la libertad tanto individual como literaria y su búsqueda de la "salvación" a través de experiencias intensas influyó enormemente en las ideas de la llamada Beat Generation. Los "Trópicos" están consideradas sus mejores novelas por su prosa fluida en la que funde obscenidad y espiritualismo, y salta con gran naturalidad del expresionismo más realista al divismo más simbólico. Su obra ha sufrido los ataques de la crítica feminista, debido a su retrato de la potencia masculina frente al masoquismo femenino. Murió el 7 de junio de 1980 en Pacific Palisades (California).

Reflexion en Ciclobenzaprina

...el tiempo, de cierto modo, es solo eso.
Un conjunto de letras que representan tu estadia en este plano.


Por eso vive la vida con paion y desenfreno, no;
mejor muerre de inmediato que tu simple mortalidad no amerita ver mas mundos.